Pra não me ver voar.

Hoje eu vou ser leve como balão de gás hélio.

Você vai ter que me amarrar no pulso pra não me ver voar.

Vou ser leve como gargalhada de criança, daquela contagiosa, 

que vem com lágrima escorrendo pela bochecha avermelhada.

Vou ser tão leve como mãos dadas, 

piada engraçada de tão sem graça, 

filhote de cachorro.

Filhote de cachorro embrulhado pra presente.

Leve como a espuma da água do mar, 

como preguiça de Domingo de manhã,
como primeira página de livro novo e bom,
como janela entreaberta, que deixa passar brisa e sol,

como filme que a gente gosta de ver 10 vezes,
daqueles com música boa, 

daqueles que, quando terminam, a gente quer dar uma festa.

Ou mudar de cidade.

Ou se apaixonar de novo.

Hoje eu vou ser leve como um sorriso, 

mas não um sorriso qualquer, 

só aquele que a gente abre quando vê que vem vindo quem nos faz bem.

Hoje eu vou ser leve como quem acredita.
Em nós dois.
Num mundo mais bonito.
No poema decorado.
No futuro sonhado.
No passado perdoado.

Hoje eu hei de ser leve como a própria leveza perdida.
E pelo menos até amanhã.